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José Saralegui

Escritura y literatura
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CONFESIONES DE UN PERSONAJE

El otro día estaba sacándole charla a un personaje mío, como para que me de material ¿viste? Y charla va, charla viene, en un momento me tira: - Vos me estás metiendo una ideología que no es la mía. O sea, se acerca, pero no es la mía. - ¿Qué decís, Eustaquio? Obvio que te “meto” una ideología, porque es mía, es la que yo inventé para vos. ¿Cómo vas a decir que no es la...? - No, no. No entendiste un carajo lo que te quise decir. - Bueno, tampoco te hagas la estrella que esto no está ni publicado todavía. - El asunto es que la ficción no es ficción. - ¿Eh? - le digo. Resulta que el tipo me plantea, y muy inteligentemente, por cierto, que todo es realidad, y que las ficciones no son más que realidades alternativas de algo que no es ficción. Es decir, la gente sobre la que yo escribo, en algún mundo paralelo, no es parte de una historia, sino simplemente, es. Y... eso resulta fantástico. Tiene todo el sentido. La ficción es la posibilidad de una realidad en otra chance del universo. - Yo estoy acá, hablando con vos, pero en otro mundo alternativo, paralelo, o como te guste llamarlo, yo estoy en cualquier otro lado, haciendo otra cosa, y existo. Este mundo es real, yo soy real. - No... n-no, es tremendo lo que me planteas. Y... no, no puedo creerlo, admirable, Eustaquio. - Vos porque tenés el típico pensamiento escritorial, que se jacta de haber inventado a alguien. Son increíbles ustedes, la mayoría se hacen los ateos, pero lo que les gusta sentirse, o venderse como creadores de individuos, de psiquis, de tramas. Creen en ustedes mismos, se fanatizan con su obra, son sus propios dioses. Mirá si un día viene alguien y te dice: “yo no creo en los escritores. La gente es gente y punto.” Y vos qué le vas a decir, ¿eh? Nada, ¿por qué? Porque tienen razón. Vos no inventaste nada. Obvio, elegís qué parte contar, porque toda mi vida sería un embole, pero el resto del tiempo, en otra dimensión o lo que sea, mi existencia continúa, y sin la conciencia de ser un personaje. Más aún, sin que nadie me dicte qué tengo que hacer. Yo soy real, y vos simplemente me reversionás según tu conveniencia. - ¿Te molesta si publico esto? - No, si total, de mis conocidos no lo va a leer nadie, no saben que estamos en tus historias. - Pero no entiendo, ¿todos tienen conciencia de que...? - No todos, sólo aquellos a quienes sus escritores deciden interrogar. Y eso no es muy común que digamos. - O sea, que, pará, ¿vos me estás diciendo que en algún rincón de la existencia, de algún qué se yo dónde, o sea... entonces yo...? Y me quedé regulando como una hora, pensando en las otras realidades, los mundos paralelos. Tal vez en algún lugar, alguien, o, mejor dicho, otro yo, esté mirando al cielo, y vea las estrellas, que viajan por las galaxias, y así, atraviese mundos y mundos hasta llegar a algún otro alejado, bien alejado, en el que estará siendo personaje de algún cuento, o quizás hasta siendo quien escribe esas historias y yo su personaje. Un planeta distinto de este. Siento que de alguna forma lo conozco. Y no sé por qué, será un presentimiento, pero me late que ese otro planeta, tan alejado, se debe llamar Tierra.
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