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A.

Escritura y literatura
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Melancólica serial.

Tengo sueños grandes y proyectos con los que estoy realmente comprometida, pero también tengo noches donde me siento como un edificio vacío con las luces prendidas. Supongo que me volví buena sobreviviendo, pero que nadie me enseñó a sentirme verdaderamente viva. Que eso es algo que sucede únicamente cuando hago una locura y nadie me mira.

De todas formas, ya sé que la única locura que existe es la realidad.

Y es que hay algo profundamente triste en volverse exactamente la que soñabas ser y aun así acostarte con un vacío en el pecho. El problema de las mujeres sensibles es que incluso cuando ganan, sienten una nostalgia que crece hasta tocar el techo.

(Y digo mujeres para no sentirme tan sola en este hueco estrecho.)

Supongo que mi tragedia favorita siempre fue esta, la de tener una vida interesante y un corazón incurablemente melancólico, porque estoy segura de que algunas almas nacen con el invierno adentro, incrustado, inamovible y crónico.

Eso explicaría el porqué todo en mi vida parece avanzar pero aún así hay una parte mía sentada en silencio, esperando algo que nunca llega.

Tal vez soñando con ser vieja.

Tal vez sonriendo detrás de su propia reja.

O esperando simplemente

que exista un Dios que la proteja.
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Yo también.

Yo también puedo ser tímida y callada,
Incluso aburrida y reservada.
Yo también tengo ojos que al mirar no dicen nada,
Y más de una vez me llamaron anticuada.

Pero no te quedes con esa imagen mía.

También soy loca, explosiva e incontrolable.
Siempre canto en la ducha y flasheo recitales.
Extraño los mensajes de buenas noches, y duermo triste si no los recibo.
También arruino cosas porque pienso poco en lo que digo.

Espero de más, y recibo de menos.
Guardo mis proyectos y respeto los ajenos.
Duermo abrazada a una almohada y siempre tengo ojeras.
Digo la verdad aunque muchos no la crean.

Pero no te quedes con esa imagen mía.

Que también sé reír a carcajadas hasta quedarme sin aire.
Sé guardar esos secretos, que no le contas a nadie.
Encuentro la felicidad en la simpleza de las cosas,
Y cuando me dicen algo lindo me pongo toda roja.

Mi cabello suelto y el viento no se llevan bien,
Siempre busco algo nuevo en lo que creer.
A veces me encuentran por ahí, ahogada en una pena;
Y otras veces estoy bailando descalza en la arena.

»Como flor de loto, relajada en aguas turbias.»
Y puedo florecer aunque nos inunde la lluvia.
Siento que con un mate y Cerati todo pasa;
Él me enseñó que no hay nada mejor que casa.

Con el tiempo aprendí que a veces lo mejor es rendirse.
Disfruto descaradamente los días grises.
Vivo feliz en mi inocente rebeldía,
Y soy efímera, como todo en esta vida.
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