La vida es fumar parisienes y escuchar tango en una radio FM. Aunque herida, mi mano escribe. No pienso mentirte con la mirada cuando te vea. Hay jardines que aunque se rieguen, nada crece. Lo que me faltaron fueron ganas y en cada pitada del humo áspero me fundo en un compás lento que es hoy testigo de mí. Todo este barullo no deja, no quiere dejar, a nadie dormir feliz. No fue porque sí que decidí darle a mi nombre y a mi cara los derechos de autor de mi mente. Que cada letra pese, así quizás no eche el vuelo.