Es como si pareciese que algo insinuase que todas las primaveras son iguales. Es como si el invierno se hubiese puesto un abrigo. pareciese alguien distinto pero es el mismo en esencia. Es como soplar y hacer botellas, mientras más aprendo de mí menos siento que me conozco. ¿Una consciencia aerostática, un alma en pena, una persona cualquiera, un hacedor de preguntas? ¿Qué soy yo? Era color de rosas la primavera hasta que perdimos la guerra contra el reloj. Era sabido de antemano y necesario que sucediera, la vida no debería ser nunca monocromática, ni rosa, ni gris, ni azul, ni negra.