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Juan Ignacio Bruzzo

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Invitame un Cafecito

ENSALADAS DE AYER

Siempre que se junte un grupo de personas a comer en una casa, al terminar la reunión empieza una especie de negociado para ver qué se hace con las sobras. Tortas, tartas, postres, bebidas, ensaladas, budín o lo que sea, es mucho para los anfitriones y así comienza una distribución que no sigue ningún criterio lógico de reparto. Consumada la invitación y aceptada la misma, el evento arranca unos días antes, con mensajes a través de “¿en serio, otro “grupo”? de what´s app y el clásico “¿qué llevo?” (¿Esa es toda tu iniciativa?) Alrededor de una mesa compuesta por la contribución de los comensales y sus excusas para justificar, lo mucho, lo poco o lo improvisado de su aporte, el esfuerzo se verá directamente reflejado por el efecto de la demanda. Bandejas intactas, algunas por la mitad y otras en las que, diría mi madre, no quedaron ni las migas. Con alguna de las opciones que tenga éxito, sus autores culinarios o intelectuales cobrarán un rato de protagonismo. Unos se ufanan por la receta mientras los otros por el precio si fue comprada. (Alto para ostentar generosidad, bajo para presumir astucia). Cuando me dirijo hacia alguna de las tartas del momento, recorre en mi cierta lástima por las otras. Me siento observado por el contribuyente y así nomás termino comiendo una tarta tricolor que no sabe a nada a pesar de ser la suma de sus tres compuestos. (¿Puede ser que el puerro solo se use para hacer tartas?). Todo muy rico, todo muy bueno y llegando al final, mientras algunos ayudan a levantar y otros fuerzan conversaciones para esquivar los quehaceres, en la cocina empieza la ceremonia de las sobras. Alguno de los anfitriones se sorprende por la cantidad de comida e incentiva al resto a llevarse algo para su casa. El resto se niega bajo el argumento “lo comen mañana”, pero la insistencia responde por el camino del “es mucho, se va a poner feo”. Sin lograr efecto con “no tengo lugar en el freezer”, intentará con “no quiero engordar” y se chocará con un “yo tampoco” o con un “¿cómo lo llevo?“. El pacto se cierra con un “te lo llevas en un tupper” y la promesa de devolución del mismo. Siguen apareciendo sobras y la negociación se renueva con cada uno de los invitados. Todo me venía pareciendo lógico y conocido hasta que de la negociación surge algo en lo que no coincido. En mi cabeza, donde no había ninguna preocupación sobre el tema, de pronto nace uno. “Ojo con lo que se llevan”. Porque la ensalada no me importa nada, ni siquiera la probé, pero esa torta estaba muy buena y si no comí más es porque pensé en hacerlo mañana. Y cuando creí que tenía torta para toda la semana, frente a mis ojos veo cómo un cuchillo impaciente parte la torta en cuatro porciones para un lado y una sola para el otro. Veo el tamaño del tupper y mi corazón termina de partirse al comprender que las dimensiones son muy generosas para una sola porción. Ok, solo si mañana me despierto primero, voy a poder desayunar torta. Pero dejaron todas las bebidas, se defenderá mi mujer mentalmente frente a mi cara de asombro, como si yo tomara agua saborizada light de manzana. Le hubieras dado el budín seco!, será mi argumento. Se puso a jugar a la repostera para ahorrar plata y a cambio se lleva la torta que trajo otro matrimonio que para colmo no vemos casi nunca y voy a tener que esperar un año para volver a probarla. El marido de la repostera sonríe imperceptiblemente, sabe que no solo no tiene que ordenar la que no es su casa, sino que se lleva torta para toda la semana. Y allí no termina la injusticia, porque las aguas saborizadas las trajeron ellos, lo único que él toma y tomó durante toda la velada Te cuidás con esa agüita finamente gasificada, pero no te vas a privar de esa torta. Estoy viendo el almuerzo de mañana, un poco de carne y algunos chorizos recalentados con una ensalada del día anterior, condimentada. Las hojas marchitas, fermentadas en litros de aceite y alguna reducción moderna de aceto, arderán en mi estomago durante la tarde para intentar apagar con un café y migas del budín que nunca logró ser esponjoso. La próxima la hacemos en casa dijeron mientras se iban. Dame tiempo a pensar qué llevamos y te juro que sin importar con qué me recibas, vuelvo con mi tupper.
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AMOR BIPOLAR

Hace un tiempo ya que salimos. Somos algo así como bígamos o polígamos. El amor no sólo es difícil, sino también muy amplio como para abarcarlo entre nosotros dos. Quizás es por eso que tratamos de encontrarnos en ciertos momentos. No lo planeamos realmente, es algo que se va dando. Ni siquiera lo hablamos, simplemente nos dejamos llevar. A todo ser humano lo gobiernan las emociones. Y el problema en los gobiernos es cuando intervienen las emociones. Los días que me encuentra la alegría, si ella está ocupada con su intolerancia, termino saliendo con su fastidio. Nos cuesta un montón ponernos de acuerdo entonces me presenta a su ira, que con mi impotencia se llevan bárbaro y pasan una tarde de discusiones de esas que cuesta olvidar, pero nos encontramos en el resentimiento. No sé si conviven bien, pero al menos cada una cumple con su cometido y por alguna razón no se vuelven a ver por un largo tiempo. Una vez, saliendo con su mal humor y mi persistencia, no recuerdo bien qué hermosas cosas dije, pero su espontaneidad salió corriendo y se me apareció su sonrisa. La agarré del brazo para llevarla a casa, pero a cada paso que dábamos la vi parecida a su rebeldía, que ya la conocí otras veces y mi timidez nunca lo dijo, pero a mi serenidad no le gusta tanto. Por no convivir con la incertidumbre, le dejé lugar a mi impaciencia, que por consejo de mi osadía, le robó un gran beso a sus miedos. Así fue que ella me dejó con la soledad. Hasta que su inseguridad le mandó un mensaje a mi sinceridad preguntándole si mi convicción tenía algo que ver con la seriedad y la planificación. Mi transparencia estuvo a la altura de sus expectativas y absolutamente todas nuestras emociones estaban de acuerdo. La felicidad fue anfitriona de esta nueva alianza. Después de un tiempo de convivir con el metejón la empecé a confundir con la rutina. Y si alguna noche mi inmadurez se quedaba hasta tarde con amigos, en casa me esperaban sus celos. Mis argumentos por lo general se llevaban bien con sus planteos, pero su insistencia no se detuvo hasta encontrar mi hartazgo que se complotó con la frustración para dormir en camas separadas. Su silencio, a pesar de esquivar el conflicto, se cruzaba con mi indiferencia por toda la casa, hasta que su lucidez decidió enfocarse en sus obligaciones y desafíos. ¿En qué momento su orgullo le ganó a mi soberbia? Mi enojo trataba de llamar la atención de su arrogancia. El absurdo se había instalado en la casa y mi paranoia sintió abruptamente que convivía con su frialdad. Mi prisa me convenció de que su narcisismo no tenía tiempo para mí y mi impotencia me empujaba para encontrarme con el desconsuelo. Por suerte apareció mi inteligencia, quien me recomendó esconder el reloj de mi prisa y así pasar más tiempo con mi experiencia. Después de un buen rato de estar con mi existencialismo, hice un pacto con la calma y se ve que llamó la atención de sus deseos porque entre los dos llamamos al diálogo. Nos dijo que tenía poco tiempo, pero no nos importó mucho porque justo llegó la pasión y nos perdimos en el éxtasis. Mañana será otro día dijo esperanza, nos miramos y nos abrazamos fuerte a nuestros sueños.
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