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Café postergado
Hay una hora del día en que solo pienso en Ud.
Es esa hora extraña en la que el horizonte arde en rojos y naranjas; en la que la noche avanza casi de puntillas y el silencio empieza a llenarse de recuerdos.
Es el tiempo de los duendes, de los besos robados y de los arrebatos. Es el segundo en que Ud. me mira y yo la reconozco, recorriendo el camino de sus ojos.
Es una hora sin distancias, sin pecados y sin relojes; un instante infinito en el que las luces rehúsan despedirse y las sombras prolongan tristes desenlaces. Es un momento que no es de noche ni de día, y que, sin embargo, es ambos a la vez. Las texturas imprecisas confunden lo esencial con lo superfluo, y los horizontes difusos diluyen promesas y apresuran compromisos. Alguna estrella vagabunda se vuelve cómplice involuntaria de silencios indiscretos, mientras la luna nueva, más discreta, asciende lentamente.
Finalmente, las sombras ganan la pulseada y, poco a poco, de la luz solo quedan migajas. Entonces la recuerdo a Ud. por última vez. No a la Ud. de ahora, sino a la de hace mil años; a la Ud. que perdí en algún descuido, en algún recodo del camino. A la Ud. que aún extraño.
Es en esa hora del día en que solo pienso en Ud. Y Ud. ni siquiera lo sospecha, aunque comparta mi cama.
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