En algún lugar de la tierra está lloviendo oro. No sé en donde pero hay algo seguro... No es en un barrio humilde. Hay una tristeza infinita en la garganta del futuro. Lo se porque también he llorado en aquella intersección. Hay un pájaro que escribe aforismos en un espejo. Hay lagos que enferman, peces estresados, hay amaneceres inciertos. ¿A dónde irá la saliva que no pronuncia los verbos que nacen para morir? El preludio de la soledad es una nota desafinada. Al final, la vida sigue igual. Un graffiti propone blasfemar a viva voz que no existen el olvido, la distancia, y el beso sin resurrección. Hay una proclama silenciosa, y un viento que trae un rumor equivocado, y sicarios del juego maldito de la desnutrición. Nombres que al pronunciarse abren heridas, soledades en perfecta compañía. Sílabas, versos, sonidos, miradas, ritmos, esquemas, el gozo y la desdicha. Al final, la vida sigue igual. El dinero, confundido, se desdibuja, mientras lo que se devalúa es el corazón de nuestra especie. El alma se infla de impotencia cuando nadie observa al niño que mendiga. Hay quien peina la pobreza para que luzca mejor para la foto. No siempre alcanza el maquillaje. Hay vidrios rotos, dedos asustados, hojas amarillas engullidas por el pantano del inconsciente. Al final, la vida sigue igual. Sueñan los semáforos con un rato de descanso; bocas con labios eméritos subrayan sus insultos. En estos tiempos, apenas se distingue el gris del negro. Y observando con atención. Un ciento uno por ciento de lo que existe se está resquebrajando. Se incrementa el cansancio que acumulan las verdades desabridas. ¿Quién ha de negarnos los últimos metros cuadrados del paraíso? Al final, la vida sigue igual. Se vive a los gritos. Se habla a los gritos. Se sueña a los gritos. Incluso se piensa a los gritos. Cuando se debe decir algo importante, se hace silencio. Al final, la vida sigue igual. Si es que en el siglo XXI aún hay vida.