Hay lugares desde donde se ve todo. Una plataforma de madera a cuatro metros del suelo. El hierro del tanque de agua que quema las palmas cuando el sol de marzo cae a plomo.
Abajo, una quinta de tres hectáreas. El sonido del tren hacia Tigre corta el aire. El polvo de la Ruta Nacional 9 se alza tras un Ford 28.
En el estanque, una nena de doce años susurra secretos a las carpas doradas. Más allá, los chanchos hozan restos de acelga, los niños corren entre el maíz y un gallo criollo, de hoces verdosas, canta a destiempo.
Arriba, una muchacha de quince años mira sin mirar. Porque dentro de la casa, sobre la mesa de roble, hay unos papeles.
¿Qué se ve desde ahí arriba que los demás no ven? ¿Y qué se hace con lo que se ve?
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