Cafecito
Imagen de portada
Imagen de perfil

Emanuel Santamaria

Escritura y literatura
0Seguidos
0Seguidores
Invitame un Cafecito

Los 32 secuestrados

Los 32 secuestrados
El viejo se despertó con la extraña sensación que algo estaba a punto de ocurrir. Tardo unos minutos en aceptar lo que era.
Esperó a que el velo del sueño se valla para pensar tranquilamente en lo próximo en hacer. No podía tomar decisiones a la ligera, había mucho en juego. Pero sabía desde hacía tiempo que lo correcto sería la libertad, abrir la puerta y dejar que aquello que tanta felicidad le dio, sea por fin libre. Eso, quizás, le diera libertar y paz a él también.
Fue al cuarto donde los tenía encerrado y los contempló uno por uno. Los amaba. Un sentimiento del más egoísta que lo hacía encerrarlos en ese cuarto para que él y solo él pudieran saber de sus historias. Solo sus manos podían tocarlos, él tenía el privilegio de sentir su aroma, de abrazarlos, curarlos o apartarlos con horror si así lo ameritaba la situación.
Sus ojos se pasearon por sus perfiles, algunos lisos y jóvenes, otros, viejos y agrietados. Tomo uno, al azar, todos causaban un sentimiento particular en él. Y, como guiando a un nene tomado de la mano, lo dirigió al sillón verde, el que siempre usaba con ellos. Fue ahí donde lo termino de decidir. Aquello sería la última vez que los vería. Su tiempo no le permitiría más noches en vela, aquello sería el fin.
Lo abrazó cómo quien toma a un amigo entre sus brazos y sintió como el llanto brotaba desde lo más profundo. No se había sentido así desde la muerte de su mujer, hacía ya tantos años. Desde ese día se había volcado a ellos, los únicos que lo acompañaban en su soledad. Desde ese momento decidió encerrarlos en aquel cuarto para poder hundirse en sus historias de vida, sus aventuras. No sé sentía capaz de soportar más perdidas.
Con un pañuelo se limpió el rostro, y contempló a su primera víctima de avaricia. Sus lágrimas lo habían mojado también. Decidió vivir sus relatos de nuevo, por última vez. Y, una vez finalizado, les abriría las puertas de su vida para que fuesen libres y que sus historias iluminen a otra persona. Le dolía pensar en eso, más lágrimas brotaron a imaginarse sin ellos. Pero no podía morir y dejarlos encerrados. La libertad le traería paz de conciencia, quizás un perdón después de tantos años de egoísmo.
Sabía que no tenía tiempo para que todos relaten su historia por completo. El las conocía muy bien, casi de memoria, así que pensó en repasarlas con ellos. Uno por uno, dedicando un tiempo justo por relato, a modo de repaso último.
El primero relató la historia de un pirata que había conocido, un tal Morgan. Su vida y hazañas por el caribe volvieron a llenar el recinto. Por momentos se escucharon cañonazos y el sonido de olas chocar contra el casco de algún barco. El corazón del viejo volvió a latir con fuerza como la primera vez que vivió aquel relato. Hasta tuvo la vaga ilusión de ser pirata algún día, o en otra vida.
El siguiente llenó la habitación de oscuridad y horror. Un gato negro se había subido a sus piernas y un cuervo, que lo miraba de costado, se había posado en la cabecera del sillón. Ambos animales eran negros como el espíritu de esos relatos. Y, salvo la voz del cuervo que insistía en repetir dos enigmáticas palabras, todo el cuarto permanecía en silencio, a la espera.
Uno a uno el viejo fue trayendo al sillón a todos los que liberaría. Y así el cuarto fue tornándose de mil sonidos y climas. Cualquiera que hubiera pasado por la ventana del comedor hubiera podido escuchar disparos, risas, explosiones, jadeos de lujuria y hasta canticos del mismísimo infierno. El viejo fue visitado por personajes históricos y hasta criaturas grotescas a las cuales no quiso ver fijamente.
Y así llego al último, el cual lo observaba como un viejo amigo. Ambos contaban con la misma cantidad de años, sin embargo el viejo había sido libre. Volvió a pedir perdón por su avaricia y dejo que el ultimo relato llenase el cuarto. Cuando la blanca cola de la ballena se hundió por última vez en el mar, el viejo se levantó y estiro sus articulaciones. Afuera ya era noche cerrada, había transcurrido el día entero y sus ojos, así como el cuerpo, le dolían.
Había un dejo de tristeza en todo aquello. El viejo sabía que estaba haciendo lo correcto pero la soledad permanecía agazapada, como un personaje más que se negaba a ser liberado.
Al día siguiente acompaño a sus treinta y dos prisioneros a una plaza y los dejo todos en una banca. Se sentó en otra a unos metros y espero. Por primera vez otras manos los tomaban, pudo ver como otros ojos se asombraban como lo habían hecho los suyos el día anterior. Niños y grandes pasaban y adoptaban uno o dos. El viejo tuvo que secarse el rostro varias veces. Sentía que algo en su alma se regocijaba, su ego se retorcía ante aquella perdida, pero era lo correcto, así lo sentía.
La sonrisa aun le duraba por la noche, al apagar el velador. Su biblioteca estaba ahora vacía, pero no así su corazón que llegaba finalmente a la última página.
Ver más

Sobre la inocencia

Sobre la inocencia
Por ese entonces vivía una bruja en el bosque. Y no se trataba de la típica vieja malvada de alguna leyenda pagana, con una historia trágica de niños desmembrados y demonios copulando en su cocina. Se trataba, si, de una mujer mayor, muy mayor. No había nadie en el pueblo lindero al bosque que recordara los días en donde ella vivía en el pueblo. Pero así había sido, según lo que ella misma contaba, en las pocas ocasiones donde hablaba de su pasado. Y, si bien tenia nombre, nadie la llamaba por aquel, sino que era conocida por la bruja del bosque o la señora del bosque.
Pero, como dije, esta bruja no daba miedo, era una vieja adorable de piel blanca y arrugas finas, ojos intensos y vivos. No había gatos negros ni verrugas, no viajaba en una escoba voladora ni tenía un caldero burbujeante de aromas extraños. Era simplemente una señora que hacia favores y cuidaba niños.
¿Problemas de salud?, ¿inconvenientes con su pareja?, ¿Hijos desobedientes?
Su magia podía encontrar soluciones para todo sin gastos, ella jamás cobraba nada, aunque aceptaba los regalos que le hacían con una amplia sonrisa. Y aunque muchos desconfiaban de sus trabajos, todos en el pueblo le debían más de un favor.
Su cabaña no era de chocolate, sino una simple construcción en madera con techos bajos. El interior era cálido, lleno de velas e inciensos, además de un sin número de libros sembrados por todos lados, en búsqueda de algún lector.
Todo aquel que la visitaba, lo cual ocurría a diario, salían con esperanzas en sus ojos y con un perfume dulzón en la ropa. Lo que decía era verdad y lo que realizaba efectivo. Los aldeanos aplaudían lo responsable y entregada que era la bruja, ella cuidaba bien de los niños y niñas. Ella los hacia cantar y bailar, aun a los más pequeños que no hablaban ni caminaban.
Sus manos eran mágicas, huesudas y arrugadas. Con ellas corría las cortinas de la cabaña para que nadie viera las flores y los juguetes que hacia aparecer de la nada. Aquellas manos de abuela acariciaban, hacían cosquillas, desabotonaban camisas y deslizaban vestidos.
Y en aquellos días donde los cuerpos eran libres de telas los niños corrían y jugaban divertidos junto con la bruja. Ella recorría sus tiernos cuerpos con sus manos y lengua. Les enseñaba a tocarse y a tocarla. Les mostraba como jugar entre ellos y con ella, y a crear besos ricos y húmedos.
A veces la bruja también se liberaba de sus ropas y jugaba con los pequeños. Entonces su marchito y arrugado cuerpo quedaba oscuro en comparación con el fresco y brillante cuerpo de los niños. Eran días donde la bruja hacia cosas especiales, en los cuales su magia bailaba como colores de purpurina, haciendo reír y estornudar a los niñoss.
Y entonces la bruja agrandaba ciertas partes de los nenes y de las nenas, para que sus juegos sean más divertidos; ella les enseñaba a usarlas entre ellos y con ella. Los pequeños reían, las pequeñas jugaban y bailaban. Acariciaban sin preguntar, besaban sin dudar, con el rostro lleno de una extraña sensación de poder.
Y cuando la hora de la tarde llegaba a su fin, la bruja los vestía y todas las partes de niños y niñas volvían a su estado original. Con un soplo tierno en la frente olvidaban toda la tarde, para que nada de lo ocurrido deje huellas, para que sigan siendo curiosos y la luz de sus ojos no se apague. Para que puedan ver a sus padres venir asomados por la ventana.
Ver más

Compañero

Compañero
Escuchó las llaves y sus orejas se pusieron en modo alerta. Lo vió salir por aquella puerta y su alegría explotó, como lo hacía todas las mañanas. Él lo acarició y le preguntó qué hacía ahí. Luego emprendieron juntos el camino de siete cuadras hacia el complejo universitario.
En el camino jugaron y se divirtieron. Aquello era la mejor parte del día, el correr y verlo sonreír lo llenaba de alegría.
Al llegar al complejo le lloró y con las orejas bajas trató de transmitir el pedido desesperado que se quedara con él. Que podían jugar todo el día, caminar sin rumbo, juntos. El hombre le sonrió y se agacho para abrazarlo, su olor a hogar le lleno los pulmones.
Y después de una última caricia en la cabeza lo vio entrar a ese edificio. Se quedó un tiempo mirando el ir y venir de otras personas. Hasta que emprendió el camino de vuelta.
La gente lo saludaba con un gesto melancólico, le daba de comer y agua. El a veces aceptaba, otras pasaban de largo, tenía que llegar a su lugar.
Nunca lo veía volver, pero sabía que al otro día escucharía el sonido de las llaves, y lo vería salir para emprender de nuevo aquel camino. Y con estos pensamientos se durmió, acurrucado junto a la puerta.
Ver más

Designios

Designios
Esta vez nacería como Mario Acevedo, en la ciudad de Mar del Plata, el dos de octubre del 2020. Su nombre haría referencia a un abuelo, una carga que quizás interferiría un poco en el desarrollo de su vida, pero que sería superable.
Seria primavera pero el clima estaría fresco. Habría miedo y dolor. Su nacimiento involucraría a mucha gente. Y para algunas seria un hecho relevante en la vida. Una enfermera decidiría iniciar el trámite para la inseminación, otra recordaría a su hijo fallecido y comenzaría a estudiar el tema de las almas.
Mario Acevedo nacería con un soplo que descubrirían unos meses después del nacimiento, resultados de ciertos desamores de su vida anterior. Nada grave y de lo cual apenas se acordaría el resto de su vida.
Su género sería una sorpresa para todos ya que no se dejaría ver en ninguna de las ecografías. Esto provocaría un cambio y una apertura inicial para su padre, el cual deseaba con locura ser padre de una nena. Sería un punto de partida a un camino mucho más grande.
El alma que sería Mario Acevedo, había organizado hasta el más mínimo detalle con las almas que serian sus padres, y con las que tendría que cumplir ciertos asuntos a lo largo de la vida. Amigos que irían y vendrían a lo largo de los años. Personas que aparecerían solo para una charla de bar, viaje de colectivo, en algún viaje o en la espera para rendir un examen. Estas últimas darían cierre a pequeñas cuestiones pasadas, y lo dejarían pensado, con una sensación de pequeñez.
Viajaría perdido por muchos años. Buscando una respuesta a preguntas que aun no tenía en su totalidad. Encontraría varios caminos cerrados y erróneos. Y se enfrentaría a decisiones claves, que marcarían sus pasos.
Lloraría y reiría con personas que pasarían por su vida. Amaría pensando en haber encontrado la verdad, su vínculo con lo eterno, pero aquello no tendría suelo fértil y moriría en gritos y peleas. Viajaría más. Volaría y navegaría pensando en los cielos, y en un barco comenzaría a meditar.
Pasaría su vida con la certeza de ser algo más que una persona. Su alma le hablaría todas las noches, pero su mente lo borraría al despertar, al menos por un tiempo. Con el tiempo vería las señales de su destino. Encontraría los libros adecuados indicados, vería en ciertas películas los detalles claves que formarían su carácter. Lograría captar en las conversaciones aquellas palabras que mejor vibraran para su ser. Crecería espiritualmente y tendría un vínculo más grande.
Los años se marcarían en su cuerpo y sus palabras se teñirían de sabiduría. Encontraría la paz en una mujer con una vibración agradable, con la cual crecería y echaría raíces. Llegaría por adopción un niño huérfano que aprendería de ellos.
La muerte lo encontraría meditando, rodeados de sus seres feericos y ángeles. Se reencontraría con sus almas guías y juntas verían los progresos que su vida tuvo.
Viendo que sería una buena vida el alma aceptó y encarnó como Mario Acevedo. El plan estaba escrito, pero todo podría cambiar. Era libre de ir por caminos no marcados y crear senderos. Cada encarnación era una aventura nueva, donde todo podía pasar.
Ver más

Las bibliotecas de la ignorancia

Las bibliotecas de la ignorancia
Sus pasos resonaron por todo el lugar. Un sonido peculiar que solo podía encontrar entre aquellas paredes llenas de libros. Los estantes llegaban hasta el segundo piso, después había ventanales por donde se iluminaba todo que generaban líneas de luz hacia algunos sectores según la posición del sol.
Llegó a su sillón al final de la gran sala, arriba de unas tarimas de mármol. Una gran mesa blanca del mismo material lo dominaba todo, sobre la cual había aún más libros y uno más pequeño y rústico en el centro, parecía perderse. Julio se sentó en el gran escaño y res-piró aquel olor a papel húmedo y viejo que flotaba en el aire. Amaba ese recinto. Era su lugar de paz, su hogar y su motivo de vivir. Sin embargo, aquel servicio estaba por llegar a su fin. Estirándose un poco tomó aquel libro pequeño y rústico de tapas vacías y negras. Era el más viejo, el más valioso y el único que nadie podía leer.
Apoyó aquel libro en su pecho y observó los estantes que brillaban a su alrededor. Todos los lomos de los estantes tenían una chapa de metal, algunos eran de plata, otros de oro, pero todos brillaban. El conocimiento brillaba con la luz del sol a la vista de todos. Porque esos libros eran para ser leídos, tenían que atraer los ojos de los curiosos y alimentar aquella sed de sabiduría. Le gustaba pensar en cuanta oscuridad podía guardar algo tan brillante.
Sin embargo, la biblioteca ejercía un régimen un tanto estricto con los habilitados a sus páginas. Pero era solo para despertar la curiosidad. Pues, si algo se quiere ocultar y se lo cataloga como “para unos pocos”, va a querer ser leído por todos. Y eso era lo que buscaban sus autores.
Al otro lado del escaño, estaban las grandes puertas de madera, la mayor parte del tiempo cerradas. Tanto él cómo su discípulo entraban por una pequeña puerta por el costado del edificio. A cada lado de las inmensas puertas, había dos hogueras, había otras disemina-das por todo el lugar con la intención de calentar aquel inmenso y frío lugar.
Julio pensó que su tiempo se estaba agotando, que hoy tenía que darle aquel librito negro a Alejandro, y que, una vez más en la historia, la seguridad de El Solar estaba en juego. Era un pueblo rústico en crecimiento, los libros en aquellos estantes, habían sentados sus bases. La historia era la moral de sus habitantes, los logros y las aventuras de sus fundadores. Los viajantes que trajeron las plantas y animales que eran su alimento diario. Y así había fun-cionado los últimos siglos. Julio tenía la esperanza que así continuase, pero aquello ya no de-pendía de él.
Se escucharon pasos y por un costado apareció un muchacho de unos treinta años, al-to y cargando unos libros.
—Buen día Julio —dijo depositando los libros con cuidado sobre una mesa—. Parece que hoy va a ser otro día hermoso. Igual no importa que tanto calor haga afuera, aquí dentro parece que siempre hiciera frío. —Le hablaba pero sus ojos estaban en los estantes, el joven parecía tener la misma fascinación que Julio por el brillo de aquellos lomos.
—Realmente es un día importante Alejandro —reconoció el viejo—. Pero quizás no como te lo imaginas.
El muchacho lo miró extrañado y se acercó a la gran mesa de mármol. Tomó una silla de madera, mucho más pequeña que el gran sillón central, y se ubicó cerca de Julio. Sabía que su maestro tenía algo importante que decirle.
—Dime Alejandro, ¿amas El Solar? —preguntó mirándolo fijamente. Conocía bien al muchacho, lo había formado para aquel trabajo, aquellos libros eran su vida, como lo eran para Julio.
—Obvio que la amo, es mi hogar.
— ¿Crees que somos buena gente?, ¿Qué somos una sociedad con valores y respe-to?
—Sí, obvio —Alejandro no entendía a donde iban todas las preguntas— ¿A qué viene todo esto Julio?
El viejo respiró hondo y le tendió el libro de tapas negras a Alejandro, el cual lo tomó con cuidado y con expresión de asombro.
—Me retiro Alejandro, y como único bibliotecario te corresponde saber la verdad. Aunque seas el único que cargues con ese peso, así como lo cargue yo tantos años.
—No entiendo, ¿qué verdad?, ¿cómo que se retira? —El joven miraba el libro con cu-riosidad y al abrirlo vio que estaba escrito a mano, con una caligrafía fina y cuidada. Sus hojas parecían frágiles pero resistentes como la del resto de los ejemplares—. ¿Qué tiene este libro?
—La verdad. Algo con lo que vas a tener que vivir y también callar, si acaso quieres que El Solar siga como hasta ahora. —Alejandro estaba desconcertado. Aquello parecía care-cer de sentido alguno.
—Y si acaso esto es la verdad —dijo alzando el libro— ¿cuál es la mentira?
—Todo el resto —respondió Julio haciendo un ademán con las manos abarcando to-dos los estantes de aquel lugar.
— ¿Usted me está diciendo que todos estos libros son falsos?
—Sí.
— ¿Y cómo puede estar seguro? —Y esa era la gran cuestión, la imposibilidad de comprobar una certeza. Había tenido la misma duda al descubrir la verdad hacía tantos años. Su maestro le había dicho lo mismo que le estaba por decir a Alejandro:
—¿Acaso puedes asegurar la veracidad de alguno de los libros de este recinto? —Sus miradas estaban fijas, podía notar cierta furia juvenil en Alejandro, una lucha entre sus creencias y el respeto a su maestro. —Estamos muy lejos de poder comprobar esas páginas, ningún explorador ha vuelto de expedición alguna fuera de El Solar, no contamos con ningún documento histórico ni ruinas, más que estos libros y este gran edificio que, por cierto, era una iglesia.
— ¿Una qué?—Era la primera vez que escuchaba aquella palabra.
—Un edificio de una antigua religión, algo que tampoco conoces, lo sé. Pero que esta explicado en este libro. Ahí vas a descubrir cómo era el mundo antes, qué es una economía, una moneda, un banco, una cárcel. En fin, un montón de instituciones que minaron ese mundo y lo hicieron colapsar.
Nadie dijo nada por un tiempo. El viejo sabía que Alejandro tenía que asimilar mucho. Pero lo conocía lo suficiente para saber que reconocería su situación.
—¿Y quién se supone que hizo todo esto? —preguntó Alejandro haciendo el mismo ademan abarcativo que el viejo.
—Según ese libro fueron muchas personas. Sobrevivientes que decidieron fundar al-go nuevo y libre de las cosas que lo contaminaron antes. Personas que confiaron en que el ser humano es de naturaleza buena y que con una sociedad adecuada podría mantener esa verdad. Y es eso mi joven Alejandro, lo que me hace mantener la fe en este libro que tienes entre tus manos. El Solar es un lugar maravilloso, con personas buenas y respetuosas del otro. Claramente vas a encontrar algún que otro reo, pero son la minoría.
Alejandro se levantó y caminó despacio, ojeando el libro. Julio podía percibir como su mente vibraba tratando de aceptar todo aquello. Sabía que las dudas lo envolvían pero cues-tionar de su maestro le resultaba igual de chocante. Podía recordarse, quizás hasta más jo-ven, sosteniendo ese mismo ejemplar y sintiendo que el mundo perdía algo de valor. La es-peranza parecía consumirse como el fuego de las hogueras de la biblioteca. Porque, ¿qué se podía esperar de un presente acuñado en mentiras?, ¿cómo mirar a los ojos a los estudiantes que venían a buscar el conocimiento? Nada bueno podría salir de eso, sin embargo, aquella desesperanza pareció morir con el tiempo.
—Quizás este libro sea, entonces, el más peligroso de todos. ¿Para qué conservarlo? ¿Por qué no dejar que toda esta mentira sea libre sin ninguna sobra latiendo en un rincón, a la espera? —preguntó el joven, el viejo sonrió.
—Quizás ese libro sea lo último de aquella sociedad enferma. Y muy probablemente algo de esa enfermedad me llegó y por eso cargo con el sentimiento egoísta de querer con-servar esta historia, como la tuvo mi maestro y como, quizás, la tengas tú.
—Entonces lo más inteligente seria borrarlo. —Y sin que Julio pudiese decir nada vio cómo su discípulo arrojaba el libro negro dentro de una hoguera en el centro del lugar. Era la primera vez que veía un libro arder y su corazón dio un vuelco de dolor y tristeza. Su cuerpo no le permitió levantarse a tiempo para sacar nada, y al llegar junto al discípulo solo quedaban cenizas.
—No tiene nombre lo que hiciste —dijo con una notoria bronca. Le costaba respirar con el olor a papel quemado.
—Le extendí la vida a este pueblo, eso hice. Si acaso lo que decía en ese libro era ver-dad tarde o temprano iba a llegar a otras manos. Y eso despertaría una curiosidad monstruo-sa. Tú mismo me lo dijiste, no debía saberse. —Alejandro se acercó al viejo que lloraba en silencio—. Que esto no te entristezca, me enseñaste lo suficiente para saber que se deben realizar ciertos sacrificios en la vida. Esto que hice, maestro mío, es para ponernos felices. Para respirar en paz, sabiendo que nuestra tarea, ahora es más fácil.
Julio comprendió que su discípulo tenía razón, de una forma mucho más sabia de lo que pensaba. Había guardado por años su propia condena y culpa. Recién ahora se daba cuenta del tiempo que había pasado pensando en lo que pasaría si la verdad saliese a la luz, y ahora por fin aquello era algo imposible. La oscuridad de la ignorancia había ganado iluminan-do su vida con una paz enorme.
—Viví tantos años cuidando de algo que debía haber destruido. Acabaste de salvar El Solar —dijo el viejo recuperándose.
—O quizás lo haya condenado, no lo sabemos. Probablemente nadie hubiese creído aquellas páginas, las cuales solo tienen importancia sobre las demás por la palabra de nuestro maestro. Cosa que no existe para el resto de las personas. Esto parecía ser lo más sensato.
El viejo asintió en silencio. El calor de la hoguera había secado sus lágrimas y su respi-ración se había normalizado.
—Siento que algo dentro de mí acaba de morir. Tendré que meditar de qué se trata, porque por otro lado me siento más vivo y libre que antes.
Una nube tapó el sol y el recinto oscureció. Ambos en silencio volvieron a la mesa de mármol y el viejo tomó asiento en la silla pequeña junto al escaño. Alejandro se ubicó en este último y se rio.
—Me lo imaginaba más incómodo —dijo de forma alegre.
—Lo era —respondió Julio.
Ver más

Misiones barriales

Misiones barriales
Misiones barriales

“Pero el hombre no quería morir, y descendiendo hasta la costa subió a su canoa”
A la deriva
Cuentos de amor, locura y muerte
Horacio Quiroga

A Santiago le gustaba pensar que los mandados que su madre le pedía hacer no eran más que misiones. Tomaba la lista de prolija caligrafía como un resumen de misión. Hasta podía ver el sello de alguna oficina ultra secreta del gobierno.
Y la misión tenía más interés cuando tenía que ir a varios lados. A medida que cada punto era cumplido lo marcaba con una tilde o tachaba el artículo en sí. Además, siempre al finalizar la recompensa era interesante. Todavía no tenía edad para tener salir a bailar ni ir solo por ahí con sus amigos. Pero era un comienzo.
Esa mañana Santiago tomó la orden y verificó que esa misión constaba de tres paradas. A contar: panadería, el chino y el almacén. Sabía que en el último sería donde más cargaría, por eso estaba al final. Tomó la plata, la bolsa roja de los mandados y salió con música de guerra en su cabeza.
En veinte minutos, ya había cumplido con todos los puntos. Incluso había recibido una rosca de regalo en la panadería como bonificación. El clima era óptimo para caminar. Pensaba que más tarde pedirle a su padre que lo acompañe a la plaza con la bici. Hasta que un movimiento brusco a su izquierda lo asustó.
Vio al perro y por una fracción de segundos le calmó saber que solo era eso. Pero cuando el animal ladró una alarma comenzó a sonar dentro de él. Recordó que, si no lo veía a los ojos el animal no se sentiría amenazado y, por ende, no lo atacaría. No sabía quién se lo había dicho, pero tenía esperanzas que no sea mentira.
Fijó la vista en el la calle frente a él y siguió caminando, fingiendo que todo estaba bien, que no había ninguna alarma sonando cada vez más fuerte dentro de su cabeza. Sus pasos eran más rápidos, quiso correr, pero pensó que eso sería peor. Se convertiría al instante en una presa, en un gato.
Notó que el perro se movía. Quería darse vuelta y verlo, pero temía arruinar la estrategia. Aquello era algo imprevisto en la misión, tenía que lidiar con eso.
El perro lo seguía. Estaba seguro que así era. Podía escucharlo gruñir detrás de él. Moviéndose de izquierda a derecha. Santiago sentía su corazón acelerado, algo, como una electricidad le corría por el cuerpo. El miedo lo hacía estar más atento, sus sentidos se encontraban en alerta total.
Supo que el perro lo había mordido antes que lo hiciera. Lo sintió en el pantalón, pegado a su pantorrilla, e inmediatamente después los dientes delanteros se hundieron en su carne. Lo recordaría como un dolor terrible, algo que habría merecido una cicatriz enorme, cual mordedura de tiburón.
Escuchó el rasguido de la tela y se dio vuelta. El perro lo seguía de cerca. Intentó ver la herida, pero a ese ritmo solo conseguiría caerse, lo cual sería desastroso. Eso había sido todo, "¡la mierda la prudencia, esto no funcionó¡" Y echó a correr.
El perro volvió a ladrar y lo escuchó correr detrás de él. Podía sentirlo pegado a sus tobillos. La pantorrilla le ardía pero poco importaba en ese momento. La carga seguía sujetada por su mano derecha y se sacudía con cada paso. La misión había tomado un riesgo inesperado.
Nunca pensó que fuera capaz de correr a esa velocidad y con esa intensidad. Su profesor de educación física estaría orgulloso de él. Llegó a la esquina y pensó en la posibilidad de ser atropellado. Por suerte no parecía haber nadie por ningún lugar.
Sus oídos zumbaban al ritmo del corazón. Escuchó un nuevo ladrido y al darse vuelta comprobó que otro perro se había unido a la persecución. El miedo se convirtió en terror. Gritó, pero apenas sí tenía aire en sus pulmones para correr. El peso de la bolsa se hacía cada vez más grande.
Por una fracción de segundo, pudo imaginarse muerto siendo comido por los perros. Sintió pena por su madre al tener que ver ese espectáculo. Pensó que sus compañeros lo recordarían siempre como “el chico que fue a hacer los mandados y fue comido por perros”, parecía el título de algún creepypastas absurdo.
Llegó a otra esquina y ni pensó en los autos. Su mente estaba tratando de identificar algún punto conocido para saber qué tan lejos se encontraba de la base. Estaba en huida y cada vez perdía más combustible. Estaba por caer y ser asesinado por los enemigos.
Faltaban dos cuadras. Atrás suyo los ladridos solo aumentaban, parecía una pesadilla. La última vez que Santiago vio para atrás descubrió no menos de cinco perros que lo seguían. Esa fue la imagen que lo hizo realizar una maniobra extrema. Si abandonaba la carga, podía distraer al enemigo el tiempo suficiente para llegar a la base.
Pero había una última maniobra antes del abandono total. Levantó la bolsa y con la mano izquierda sacó el paquete de la carnicería. Ya no recordaba lo que contenía pero, si eso no funcionaba, dudaba que el pan lo hiciera. Ese era el último cartucho, la granada final, el encendedor sobre el charco de gasolina.
Arrojó el paquete y siguió corriendo. La maniobra parecía estar funcionando. Los ladridos cesaron y no sentía ningún enemigo cerca. Miró sobre su hombro y vio a una cuadra que los perros hurgaban en el paquete que había arrojado.
Se detuvo y pensó que expulsaría sus pulmones. Tardó unos minutos en calmar su corazón y continuar la ruta caminando. Aquella misión había resultado más peligrosa de lo que había pensado. Pero volvía vivo a la base.
Ver más

Piel de corteza

Piel de corteza
Piel de corteza

La reunión fue en un lugar alejado. Él llegó temprano, ella permanecía allí desde hacía varios años.
Su espalda se alineó al tronco. Sus manos reposaron tranquilamente sobre sus rodillas. Inspiró y llenó sus pulmones del aire más puro, inundado de un aroma pacifico y relajador. Un pedacito de hogar.
Cerró los ojos y se predispuso a entrar en meditación. Un estado con el cual ya se sentía cómodo. Apartado de la violencia exterior, los sentidos sobreestimulados y la tensión de la mente. Acomodó su respiración a un ritmo lento y poco a poco fue llegando al estado buscado.
Sintió la paz de estar conectado con algo más grande. Podía sentir una energía tibia entrando por la coronilla. Experimentaba su propia vibración como algo bello e íntimo, pero no era la única. A su alrededor, varios seres existían en armonía con él.
Un caleidoscopio de colores revoloteaba por su conciencia. Podía hundirse en cada tono, melodía y fragmento de realidad que flotaba junto a él. Veía los seres a su alrededor vibrando con diferentes colores y ritmos.
Dirigió su atención a la energía más próxima, de tono verdoso amarronado. El árbol vivía su presente de manera lenta e intensa. Pero había algo más ahí, otra energía intrusa más tenue y celeste, ligada a la del árbol.
Dirigió su atención hacia esa pequeña energía y pensó fuerte y claro:
—Hola amor. —El mensaje fue enviado al universo, y una pequeña parte de él fue el que respondió.
—Es maravillosa esta vista ¿no? —Él sabía que la percepción de ella era más compleja que la suya. Aún estaba atado a un cuerpo con sentidos que, si bien podía ignorar, era imposible anular por completo.
—Si amor, muy linda —dijo sintiendo un amor absoluto por aquel ser. Algo que lo llenaba de energía. Su pecho se iluminó en verde y por un fragmento de tiempo incalculable lo llenó todo. Fue una explosión enorme, orgásmica y que lo llevó aún más cerca de ella.
—Siguen queriéndome sacar de acá, ¿sabes? —Había ocurrido una leve caída. La intensidad celeste se había tornado más opaca—. No sé porqué insisten en sacarme de acá.
—Quizás porque no perteneces aquí.
—Callate, no sabes nada. —Ahora hasta la luz había menguado. Podía sentir que el entorno a esa bella energía celeste se ponía hostil. A ella no le gustaba hablar de eso, pero lo tenían que hacer igual—. No entiendo porqué se empecinan en querer sacarme.
—Tenés que seguir amor, tu camino no es estar aferrada al árbol.
—Y el tuyo no es estar aferrado a mí y acá estás. —Fue una frase cargada de mucha bronca y cansancio— ¿Por qué no sigues tu camino vos también?
—Porque te amo.
—Entonces dejame ser.
—¿Acaso te estoy tratando de convencer?, estoy acá para acompañarte en esta elección, feliz de poder estar con vos. —Los colores alrededor de él giraban y variaban en tonos brillantes. Por un momento, sintió que se iba, que su conciencia se alejaba de ella. Tuvo que esforzarse para volver.
—No te entiendo en verdad. Por momentos, te siento muy intenso, me cansas. Pero, por otro, sos un bálsamo para mi ser. Te siento y me inunda una alegría vieja y nostálgica. Como también mucha tristeza y ganas de algo que no recuerdo bien y eso me da bronca. No recordar.
Él se desplazó aún más y ambas energías parecieron tocarse. Podía sentir aquel conflicto que había en ella.
—No sabes quién soy, ¿cierto?
—Tengo vagos recuerdos, como de un sueño largo e intenso. Sé que fuiste importante. Pero no recuerdo exactamente porqué.
Su respuesta ya no dolía, aceptaba esa realidad. La amaba más allá de eso.
—Fuimos importantes amor. Por muchos años.
— ¿Y qué pasó?
—Te fuiste. Algunas cosas tienen que seguir su curso. Las realidades mutan y cambian, como nosotros mismos.
—Sé que eso debería ponerme triste pero no siento nada…
—Vos ya no tenés que sentir tristeza por nada, solo seguir el camino que sientas.
—Lo que yo siento es quedarme acá, en paz junto con ellos.
Volvió a sentir la presencia de todos los seres a su alrededor. Los elementos representados en cientos de energías flotaban, iban y venían por todos lados. Pudo sentirse un intruso en aquel entorno. Ella, sin embargo, parecía confundirse entre ellos, la podía sentir reír y jugar con ellos.
—Me tengo que ir amor —dijo sintiendo de pronto un cansancio pesado— volveré más tarde. Te amo.
—Yo también te amo, al igual que los amo a ellos, es un sentimiento libre y universal. Realmente es muy triste reservarlo solo hacia un solo ser, ¿no te parece?
No respondió y dejó que su realidad física volviese lentamente. Cuando despertó su rostro estaba seco, había dado un paso más.
Ver más

Vecinos

Vecinos
Vecinos

Creo que madurar es comenzar a entender a tus padres. Hoy puedo ver atrás y reconocer en mi viejo una actitud protectora y de amor infinito. A su modo, él me quiso cuidar y aunque no se lo haya dicho (y dudo que lo haga) siento un profundo agradecimiento por todo lo que hizo.
A los quince años, era un adolescente rebelde en una época donde no debía serlo. Los militares se paseaban por todos lados imponiendo su ley. Eran los dueños de las calles, de la verdad y prácticamente de la vida de todos. Habían censurado películas, música y libros. Y no hay nada más publicitario para una obra que una buena censura.
En mi colegio, ese material prohibido solía correr de mano en mano. Pegados debajo de los asientos, hecho aviones y tirados por allí o detrás de los pizarrones. Recuerdo algunos profesores que ponían candados en los cajones de sus escritorios, no por miedo a robo sino a que alguien guarde un poco de ese material ahí. Algo que, obviamente, entendí de grande.
No prestaba mayor interés en todo aquello hasta que me llegó “El pueblo que no quería ser gris” de Beatriz Doumerc. Un cuento para niños que cuenta la historia de un reino pequeño gobernado por un rey grande. Ya no sabiendo que ordenar manda a todos a pintar su casa de gris. Así lo hicieron todos hasta que “uno” ve una paloma blanca, azul y roja (esa referencia la vi al instante) y decide pintar su casa de ese color.
A partir de allí, todos los vecinos lo comienzan a imitar, hasta los animales pintan con sus colas y patas. Y, pese a todas las protestas y órdenes del rey, el pueblo termina siendo de esos tres colores y hasta contagiando a otros reinos. Perdón por el spoiler, pero era necesario para la historia.
En fin, una cuento simple, pero con un fuerte mensaje. Claramente, no apto para una adolescente en plena dictadura. Hoy en día entiendo a los milicos por prohibirlo, yo también lo hubiese hecho.
El tema es que esas páginas arrugadas fueron el puntapié para más lecturas similares. Manifiestos, tratados, biografías, monografías, llegué a estudiar más que para el colegio. Y mi fascinación aumentó cuando conocí a gente con mi misma locura.
Comencé a frecuentar unidades básicas, bares y casas particulares. Escuchaba con admiración discursos sobre la libertad de expresión y a conocer sobre rebeliones pasadas y exitosas. Mi cabeza flotaba en un mar de guerrilla, valores y estrategias para sacar del poder a la autoridad que tanto mal le hacía a la libertad. Hoy en día veo con cierta ternura a aquel idealista de quince años.
La primera vez que mi viejo supo de mis juntadas yo volvía de una reunión nocturna.
—¿Vos te das cuenta que te estás jugando la vida? —Recuerdo que me estaba esperando en el comedor. Podía notar que estaba más nervioso y enojado de lo que expresaba. Él nunca fue de gritos y castigos violentos. No se enojaba por cualquier cosa.
—Son ideales papá.
—Y decime de que te sirven si estás muerto. —La voz le temblaba—. No tenés idea dónde estás metiendo Matías. Esta gente habla en serio y no anda con vueltas.
—Nosotros tampoco. —Mi viejo no me dijo más nada, pero su mirada fue devastadora. Había bronca, dolor y una profunda tristeza. Supe por mi vieja que esa noche lloró mientras se lo contaba a ella.
Mi convicción era plena. Tenía la certeza de estar haciendo historia, de marcar una diferencia. Creía en lo que hacía y planeaba. Y no tardé también hablar en las reuniones, con ideas y pensamientos propios.
Me sentía eufórico, un pintor más que daba colores a su casa contra la tiranía. Queríamos cambiar el país, la mentalidad de la gente, contagiar aquella rebeldía y el amor por la patria. Poco después de aquella charla con mi viejo propuse que colocásemos banderas en nuestras casas, como muestra de nuestro compromiso. Aquello fue bien recibido y aquel mismo día coloqué un pequeño mástil de madera en el patio de adelante con una bandera.
Al día siguiente, nos llegó un dato fatalista: aquella noche iban a pasar los milicos por mi barrio. Más que miedo tuve euforia, no sé en qué estaba pensando. Hoy lo adjudico a la idealización romántica que uno tiene de adolescente. Hubo ideas de huir, escapar, pero quedó en la nada, muchos pensábamos que eso iba en contra de nuestros ideales. Años después supe que algunos compañeros más comprometidos habían logrado salir del país.
Después de cenar fui a mi pieza. Estaba leyendo cuando escuché la puerta de entrada abrirse. Me asomé por la ventana que daba al patio. Las luces estaban apagadas, pero había suficiente penumbra como para poder distinguir lo que pasaba. Vi a mi viejo caminar hacia la el mástil de madera y sacarlo de un tirón. Estuve a punto de gritarle algo, de salir y discutir, pero algo me inmovilizó. Solo me quedé quieto viendo como mi padre se cruzaba al patio del vecino y colocaba ahí la bandera.
Quedé inmóvil viendo la bandera por varios minutos. Hasta que apagué la luz y me dispuse a dormir. No pude. Algo dentro de mi mente me daba vueltas, sentía una ansiedad que lentamente me carcomía. Como un horror hacia algo desconocido que estaba a punto de atacarme. Hasta que escuché los autos.
Permanecí acostado con la mirada fija en la pared, no tuve la valentía de asomarme y ver lo que ocurría. Dejé que mi imaginación diera forma a lo que escuchaba.
Primero fue el golpe de la puerta, grave y seco. Pude ver en mi mente a mi vecina despertándose asustada, pensando en su único hijo que dormía en la otra habitación a pocos metros. Vi hombres uniformados y de civil entrando en la casa con armas. Escuché gritos que correspondían a la mujer.
Esos hombres iban a la otra pieza donde encontraron a un chico de mi misma edad, al cual conocía y tenía buena relación. Un chico que me había invitado a su cumpleaños y comentado que su padre había fallecido hacía mucho, que con su madre estaban solos en la vida y que eran un equipo, una familia mutilada.
Los hombres uniformados lo sacaban de la cama. El chico aún dormido comenzaba a sacudirse, comprendiendo poco a poco aquella realidad tan violenta. Podía escuchar los gritos de la madre en la otra pieza suplicando por su hijo. Empujaba y golpeaba, pero los hombres de civil la retenían. Hasta que un golpe en la garganta puso fin a sus gritos, y la dejó tirada luchando por recuperar el aire.
Cuando sacaron al chico a la calle, sus gritos se intensificaron. Una mezcla de alaridos y llanto desesperado. Luego fue el golpe de una puerta de auto al cerrarse y, finalmente, silencio. No escuché los autos irse, nada. Simplemente el vacío que me rodeaba y gobernaba mi mente.
Como deben estar pensando, mi vecino nunca apareció. Su madre se mudó poco tiempo después y tampoco supimos más de ella. Con mi padre, nunca hablamos de esto, supongo que todos escuchamos el horror que ocurrió aquella noche, pero nadie dijo nada.
Mis días de rebelde concluyeron esa noche. Me ganó el miedo, las noches pensando dónde se encontraría o qué estaría pasando, si es que acaso estaba vivo. Por mucho tiempo, seguí escuchando los gritos de aquella noche, tanto los de mi vecina como los de su hijo. Otras noches solo despertaba aterrado viendo la bandera ondeando en mi patio.
Ver más